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Femme priant dans la nouvelle mosquée de Lyon

Dans l’immigration, la mosquée n’est pas qu’un simple lieu de pratique du culte, c’est un espace de solidarité, de lien social. C’est aussi un espace sexué et d’exclusion des femmes. À la grande mosquée de Paris, les femmes sont reléguées au sous-sol (diplomatiquement nommé « entresol ») ; la grande mosquée de Lyon dispose pour elles d’une entrée spécifique, les femmes y sont tolérées mais elles doivent rester entre elles, invisibles pour les hommes afin d’éloigner la tentation. Resté longtemps dominé par les hommes sous prétexte de son exiguïté et pour des raisons de fonctionnement, ce lieu de culte en a exclu les femmes. Toutefois, les femmes immigrées ont peu à peu remis en question la domination spatiale des hommes. Si elles ont obtenu un espace de prière, il reste entièrement à part. La séparation demeure entre les hommes et les femmes malgré les contestations féminines d’un schéma culturel et religieux hérité du passé. Pour certaines femmes, notamment les plus âgées, la mosquée se révèle être un lieu privilégié de sociabilité, fréquenté par les habitantes du quartier. Un lieu qui leur permet de discuter, de prendre des nouvelles du pays, de tisser des liens avec d’autres femmes d’ici ou d’ailleurs, de rompre avec l’isolement dans un cadre plus familier. Un espace de transition entre l’espace privé et public, où les femmes peuvent se rendre sans problème car la sortie est légitime. Hakima Mounir , maître de conférences en sociologie à l’université Paris-Est Créteil   Ce texte est issu du portfolio "Les femmes dans les collections du Musée " publié par la revue Hommes & Migrations dans son numéro "Femmes engagées" (n°1331, octobre-décembre 2020) Lire l'article : "Les clichés sur la migration féminine dans un patrimoine en négatifs", de Kidi Bebey et Marie Poinsot En savoir plus sur le numéro   En savoir plus sur les migrations des femmes :

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Émigrés portugais à Hendaye

Que disent les visages ? C'est la question que je me suis toujours posée au cinéma. C’est le talent de certains réalisateurs de savoir cadrer, parfois au plus serré, un personnage, de telle manière à nous faire partir en voyage le temps d’un film. Je sais qu’il est possible de lire entre les lignes, de déchiffrer l’indicible, grâce à l’image. C’est la magie du cinéma, et de la photographie. Que disent les visages sans larmes ? Combien de sanglots retenus, de remords ou d’angoisses non dites ? Ou, au contraire, faut-il y lire une puissance, une force, une détermination à aller de l’avant, vers l’inconnu, vers un pays où seul le mystère servira d’accueil. Que disent les visages aux yeux secs ? Où sont passés les pleurs d’hier, l’ours en peluche a-t-il servi d’ami consolateur ? Ou, à l’inverse, s’agit-il de visages qui savent maîtriser les émotions et la joie comme autant de chevaux dont il faut contenir l’énergie ? Un quai de gare est souvent synonyme d’excitation, d’impatience, de découverte. Dans une valise, on glisse ses effets et aussi tant d’espoir, de curiosité.  Que disent les visages de ceux qui veulent oublier la douleur de l’exil, de ceux qui n’ont pas réussi comme ils le souhaitaient, de ceux que l’on n’a pas laissés entrer dans l’ascenseur social ? Ceux qui n’ont pas été accueillis, recueillis, avec le respect nécessaire. Bien souvent, un regard silencieux tient lieu de réponse aux affronts et aux déceptions. Sur cette photo, je vois mille scenarii , mille histoires, vécues ou inventées. Mille films possibles. Je repense à la célèbre chanson sur la valise en carton chantée par Linda de Souza qui a bercé mes jeunes années lorsque je regardais les émissions de variété à la télévision. On ne parlait pas encore de fabuleux destin mais cela y ressemblait. La valise en carton, symbole de l’immigration, et du petit monde que l’on emporte avec soi. Vers quelle aventure se dirige-t-on lorsque l’on quitte son pays ? La démarche énergique, le pas assuré, et un geste qui paraît ancestral, semblable à celui des paysannes africaines qui savent porter tant de kilos sur leur tête. En route vers l’aventure, et déjà on sait secrètement qu’il vaut mieux en montrer le moins possible sur son visage. Isabelle Giordano , journaliste Ce texte est issu du portfolio "Les femmes dans les collections du Musée " publié par la revue Hommes & Migrations dans son numéro "Femmes engagées" (n°1331, octobre-décembre 2020) Lire l'article : "Les clichés sur la migration féminine dans un patrimoine en négatifs", de Kidi Bebey et Marie Poinsot En savoir plus sur le numéro En savoir plus sur l'immigration portugaise :  Dossier :  L’immigration portugaise en France au 20ème siècle Exposition : Pour une vie meilleure, photographies de Gérald Bloncourt En savoir plus sur les migrations des femmes

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Logement de Harkis

Ils sont eux aussi des rapatriés. Ceux dont ni la France, ni l’Algérie ne voulaient plus. Engagés pour la France, convaincus que « l’Algérie de Dunkerque à Tamanrasset » était leur passeport pour la sécurité, pour leur survie, la trahison fut double… Des Algériens supplétifs de l’armée française, engagés contre leurs frères de sang, frères d’armes des appelés français, des bourreaux, des colons. Des Harkis abandonnés en Algérie après la libération, lâchés à la vindicte de leurs voisins, de leurs cousins, malgré la promesse du Front de libération nationale algérien, figée pourtant dans le marbre des accords d’Évian. Après l’indépendance, les appels aux massacres se multiplient. Torturés, ébouillantés, crucifiés, écartelés… Hommes, femmes, enfants, familles entières… À ce jour, aucun bilan précis n’existe. Entre 10 000 et 150 000 auraient trouvé la mort. Un rapport de un à quinze. Mais à quoi bon compter quand vous ne comptez plus ? De l’autre côté de la Méditerranée, Pierre Messmer, alors ministre des Armées, tente d’empêcher tout rapatriement. Pourtant, ils seront des dizaines de milliers à gagner la France. Rivesaltes, la Rye, Saint-Maurice-l’Ardoise et Bias, les camps de transit et de reclassement des Harkis sont loin d’être cet espace de sécurité, cette terre d’accueil si longtemps promise. Froid, boue, faim, insalubrité, promiscuité, déracinement et désespoir… Tout n’est que relégation et invisibilisation. Spatiale. Sociale. Certaines familles sont dispersées d’un camp à l’autre. Enfermées dedans, et exclues du dehors… Il n’y a aucune place. Dans le camp. Hors du camp. En France. En Algérie. Nulle part. C’est au mitan des années 1970 que ces camps finiront par être fermés et leurs habitants relogés. Mais les blessures restent, se transmettent, dans une mémoire traumatique transgénérationnelle. Ce sont aujourd’hui leurs enfants et petits-enfants qui réclament justice. La France a une dette d’honneur : avoir abandonné des frères d’armes. Nora Hamadi , journaliste à ARTE   Ce texte est issu du portfolio "Les femmes dans les collections du Musée " publié par la revue Hommes & Migrations dans son numéro "Femmes engagées" (n°1331, octobre-décembre 2020) Lire l'article : "Les clichés sur la migration féminine dans un patrimoine en négatifs", de Kidi Bebey et Marie Poinsot En savoir plus sur le numéro   En savoir plus sur l'immigration algérienne : Dossier : L’immigration algérienne en France En savoir plus sur les migrations des femmes :

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Arrivée à Perpignan de vendangeurs espagnols

Septembre 1979. J’ai 5 ans et je fais ma rentrée au cours préparatoire à Ouveillan, à côté de Narbonne. Nous vivons sur la place de la Cave coopérative. En septembre, tout le village, sauf nous, s’organise pour les vendanges. Au collège de Rieux-Minervois, où enseigne ma mère, l’emploi du temps est en horaires aménagés pour que les élèves puissent vendanger. Ma nounou ne peut pas me prendre pour le déjeuner : elle aussi fait les vendanges. Elle raconte que c’est dur : il faut commencer tôt le matin, les grappes sont givrées, les doigts sont gourds ; puis le soleil monte, la chaleur accable, on a soif – mais depuis qu’ils ont arraché l’Aramon, remplacé par du Carignan parce qu’à la Cave coopérative on est payé au titrage et que l’Aramon c’est du pisse-vinaigre, difficile de se désaltérer avec le vin de table –, on le coupe à l’eau. Les Espagnols sont arrivés, comme tous les ans. Ils sont logés dans les domaines, dans les ailes réservées qui sont fermées le reste de l’année : en dortoirs pour les célibataires et dans des chambres pour les familles. Nous, on ne les connaît pas, on ne leur parle pas, on ne peut pas – ils ne parlent pas français. Dans notre classe, il y a deux enfants. Ils sont à part. Je suis un peu amoureuse de l’un d’entre eux, il a les yeux, les cheveux, la peau couleur caramel. Je me demande où il mange à midi : à l’école, il n’y a pas de cantine, et sa mère est dans les vignes toute la journée, comme tous ceux qui sont là, hommes et femmes – sinon elles restent au pays. Il va bientôt repartir – ils remontent vers le Nord au fur et à mesure de la saison, Roussillon, Aude – Corbières, Minervois –, Hérault – coteaux du Languedoc –, jusqu’à la vallée du Rhône, peut-être même plus haut, vers le Beaujolais et la Bourgogne. Mais il reviendra l’année prochaine, comme tous les ans. Et je le regarderai de loin, sans jamais lui parler. Magali Bessone , professeure de philosophie politique à l’université Paris 1 Panthéon-Sorbonne   Ce texte est issu du portfolio "Les femmes dans les collections du Musée " publié par la revue Hommes & Migrations dans son numéro "Femmes engagées" (n°1331, octobre-décembre 2020) Lire l'article : "Les clichés sur la migration féminine dans un patrimoine en négatifs", de Kidi Bebey et Marie Poinsot En savoir plus sur le numéro   En savoir plus sur l'immigration espagnole : Dossier : L’immigration espagnole en France au XXe siècle En savoir plus sur les migrations des femmes :

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Famille monoparentale algérienne. Bidonville de L’Estaque

Cette photographie met en scène la vie quotidienne des femmes immigrées à Marseille rythmée par des tâches ménagères, par le corps à corps avec le linge mouillé et son nettoyage dans des conditions de vie difficiles, habitat insalubre et précaire du bidonville. Malgré l’émigration, la lessive demeure une affaire de femmes. Une corvée interminable, faire la lessive à la main et à l’eau froide, essorer des kilos de linges, des draps, des couvertures. Un travail épuisant. Le lave-linge aura mis longtemps à s’introduire dans la vie des familles immigrées. Il va leur permettre de gagner du temps. Et ce temps ainsi gagné, elles vont pouvoir le consacrer à l’éducation et aux soins des enfants. L’histoire domestique des femmes immigrées reste du domaine des mémoires. Elle nous éclaire sur la vie de ces femmes et de ces familles, témoigne du fait qu’elles ont toujours travaillé, précise que ce travail fut souvent invisible et dans l’ombre. Ces familles immigrées ont passé plusieurs années en France dans des conditions d’hygiène et d’insalubrité indignes, dans un no man’s land marqué par la stigmatisation, l’exclusion spatiale et sociale. Cette histoire privée des bidonvilles doit être poursuivie et cette photographie en constitue une trace précieuse. Aujourd’hui, l’histoire se répète au nord de Paris, à la porte de la Chapelle, à la porte d’Aubervilliers et à Saint-Denis, les campements de migrants deviennent des bidonvilles où les femmes sont les premières victimes. Hakima Mounir , maître de conférences en sociologie à l’université Paris-Est Créteil Ce texte est issu du portfolio "Les femmes dans les collections du Musée " publié par la revue Hommes & Migrations dans son numéro "Femmes engagées" (n°1331, octobre-décembre 2020) Lire l'article : "Les clichés sur la migration féminine dans un patrimoine en négatifs", de Kidi Bebey et Marie Poinsot En savoir plus sur le numéro   En savoir plus sur les bidonvilles : Collection : "Familles nord-africaines en "bidonvilles" , Cahiers Nord-Africains , n°89, avril-mai 1962 Entretien : Entretien avec Monique Hervo Collection : Bidonville de Nanterre. Photographies de Jean Pottier Collection : "Jean Pottier : Les photos que j’ai faites, c’est l’histoire du pays" Bibliographie : Le bidonville de Nanterre, ressources documentaires Entretien : Rencontre avec Mehdi Charef En savoir plus sur l'immigration algérienne : Dossier : L’immigration algérienne en France En savoir plus sur les migrations des femmes :

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Algérien kabyle, mariage, L’Estaque

C’est souvent la flûte qui lance les festivités. Puis le bendil et le tambour suivent. Des hommes souvent, en burnous , impassible, statique, vont peu à peu emmener l’assistance vers une véritable transe. Tbal . L’orchestre traditionnel kabyle qui enflamme les villages sur les crêtes des montagnes de Kabylie, en Algérie. Les femmes d’abord. Foulard savamment noué sur le postérieur. Dans un geste d’une rare technique, les pieds commencent à égrener des petits pas. Petits pas. Petits pas. Pourtant, rien ne bouge, sauf les fesses, prises soudainement d’une forme de folie à peine contenue par les robes chatoyantes. Bras légèrement en l’air, visage sérieux, mais youyous terriblement puissants. Les hommes prendront la suite. Bien plus extravertis, ils se munissent de manches à balai, de cannes pour jeter une jambe derrière l’autre, en ronde, des sons typiques de la fête. « Hé. Hé. Hé. Ho ! » Chaque été, dans les cours, les garages des maisons où se tiennent les mariages, c’est la même scène qui se répète. L’exil n’a rien terni de ces festivités. Dans des appartements de cités HLM, dans des pavillons de banlieues et de périphéries de villes moyennes, où ces familles, poussées par la misère souvent, ont élu domicile, de l’autre côté du trottoir de la Méditerranée, aux abords d’une usine ou de grands complexes industriels ou miniers, la fête continue. Exiguë mais ô combien nécessaire pour ces déracinés, qui, l’espace d’une après-midi, d’une soirée, se laissent envahir par cette tradition. Une affirmation d’un droit à la fête, à l’expression de leur identité arrachée, au sein d’une nation qui tend à les invisibiliser, eux, ces corps ouvriers, ces hommes et femmes qui louent leur force de travail pour assurer leur survie sur une terre dont parfois ils parlent à peine la langue. Nous, les indigènes. Nora Hamadi , journaliste à ARTE   Ce texte est issu du portfolio "Les femmes dans les collections du Musée " publié par la revue Hommes & Migrations dans son numéro "Femmes engagées" (n°1331, octobre-décembre 2020) Lire l'article : "Les clichés sur la migration féminine dans un patrimoine en négatifs", de Kidi Bebey et Marie Poinsot En savoir plus sur le numéro   En savoir plus sur l'immigration algérienne : Dossier :  L’immigration algérienne en France En savoir plus sur les migrations des femmes : 

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Marche pour l’égalité et contre le racisme, reportage photo d'Amadou Gaye

La Marche pour l'égalité et contre le racisme s'est déroulée entre le 15 octobre et le 3 décembre 1983 entre Marseille et Paris. Dans un contexte politique où la gauche est au pouvoir (suscitant un certain nombre d'attentes) mais où parallèlement le Front national augmente son audience, la Marche naît en réaction à des violences policières contre des jeunes d'origine immigrée aux Minguettes dans la banlieue lyonnaise. Première grande manifestation où la "deuxième génération" est actrice d'un mouvement social demandant la reconnaissance de sa citoyenneté française, elle pose comme principe la lutte contre le racisme et pour l’égalité des droits. Peu nombreux au départ et partis dans une quasi indifférence, les marcheurs - enfants d’immigrés et militants antiraciste - arrivent à Paris début décembre 1983. Après quelques étapes en banlieue parisienne, plus de 100 000 personnes les rejoignent lors de leur défilé dans la capitale le dimanche 3 décembre 1983 pour une grande manifestation entre Bastille et Montparnasse. Huit des Marcheurs seront reçus par le président de la République, François Mitterrand, qui leur annonce la création de la carte de séjour de dix ans. Amadou Gaye, alors photojournaliste pour le journal Sans frontière et pour l'agence de presse Viva a photographié l'étape de Strasbourg (qui a lieu le 20 novembre) et l'arrivée de la Marche à Paris (le 3 décembre). A Strasbourg la manifestation fini par une marche au flambeau en hommage à Habib Grimzi, jeune algérien assassiné par des légionnaires dans un train entre Bordeaux et Vintimille le 14 novembre 1983. 

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Arrivée massive de rapatriés dans le port de Marseille

Elles sont puissantes ces réminiscences, à la fois claires et brumeuses. De ces traces qui restent marquées comme ces restes de tatouages qu’on a du mal à effacer. Marquées dans ma chair pour m’empêcher d’oublier ? Cette passerelle que j’aie descendue un jour non pas à destination de Marseille mais d’Algésiras. Des souvenirs indélébiles, un retour en arrière, un véritable feed-back émotionnel me replongeant quarante ans plus tôt. Oh ce n’était pas cette passerelle sur le port de Marseille. Mais une traversée d’abord du détroit de Gibraltar, une arrivée discrète sur le port d’Algésiras, puis ce balancement dans le train tout le long de ce voyage avec ma mère, mes frères et mes soeurs. Enfin, cette micheline qui nous amenait dans notre nouvelle maison ou plutôt notre appartement dans une petite cité HLM dans le Lot-et-Garonne. Je ne sais plus combien de temps a duré le voyage mais j’ai le souvenir d’un chemin long et laborieux avant d’arriver dans ce nouveau pays qui deviendra furieusement le mien. J’étais enfant. Nous étions chargées, et par nos effets personnels et par le souvenir de ce pays que nous venions de quitter comme ces voyageurs. Oui, nous venions de quitter notre pays pour nous installer en France. Nous ne savions pas encore ce que signifiait l’immigration, le sentiment d’exil, l’intégration, l’assimilation. Ni que nous ferions l’objet d’études, d’observations, de sujets des politiques publiques. Que nous aurions une politique dédiée que pour nous. La fameuse « politique de la ville ». Nous étions là à Fumel. Seulement avec les bagages de ma mère. Tous remplis de cet espoir d’une autre vie, ne parlant pas un mot de français mais désireux de tenter cette aventure. Lors du trajet en train, nous étions déjà nombreux, et collés les uns contre les autres, nous avancions dans ce train vers une nouvelle vie. Descendre cette passerelle comme nous avions traversé le quai de cette gare de campagne vers un destin radieux. Notre avenir sera-t-il bancal comme cette passerelle ? Incertain comme l’avenir de ce nouveau-né dans les bras de sa mère ? Quel accueil lui sera réservé ? Des personnes attendent-elles ces exilés sur le port ? Manquent-ils déjà à ceux rester là-bas ? Savent-ils à leur descente qu’ils sont des rapatriés d’un pays qu’ils ne reverront certainement jamais ? Rêveront-ils toujours de ce pays perdu ? Cette enfant est-elle mon amie d’enfance ? Celle parquée avec ces parents dans ce camp de Bias. Ses parents ont-ils fui la guerre d’Algérie ou bien est-ce cette infirmière de mon lycée, fille de pieds noir, m’ayant un jour parlé « de son si beau pays » avec les larmes aux yeux ? Est-ce mon ami, fille d’un appelé du contingent qui fit la guerre d’Algérie et qui, quarante ans après, ne réussissait toujours pas à parler des « événements ». Est-ce mon autre ami qui débarque sur le port de Marseille pour fuir la guerre ? Naïma Charaï , conseillère régionale de Nouvelle-Aquitaine, ancienne présidente de l’Agence nationale pour la cohésion sociale et l’égalité des chances Ce texte est issu du portfolio "Les femmes dans les collections du Musée "  publié par la revue  Hommes & Migrations  dans son numéro "Femmes engagées" (n°1331, octobre-décembre 2020) Lire l'article :  "Les clichés sur la migration féminine dans un patrimoine en négatifs", de Kidi Bebey et Marie Poinsot Accéder aux photographies présentées dans le portfolio En savoir plus sur le numéro En savoir plus sur Paul Almasy : Collection :  Vie des nords africains à Paris de Paul Almasy En savoir plus sur les migrations des femmes : Des femmes en mouvements. Images et réalités des migrations féminines.